La Odisea (The Odyssey, 2026, de Christopher Nolan)

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Christopher Nolan ha hecho lo impensable: coger uno de los pilares fundacionales de la literatura occidental y convertirlo en algo que se siente, al mismo tiempo, ancestral y radicalmente contemporáneo. La Odisea no es la adaptación que muchos esperaban, y eso es precisamente lo que la hace tan fascinante. En lugar de limitarse a transcribir el poema homérico plano por plano, Nolan ha optado por algo más arriesgado: usar la estructura misma del relato como espejo de sus propias obsesiones cinematográficas. El tiempo, la memoria, la identidad fracturada: todo está ahí, pero vestido con túnicas de la Edad de Bronce.

La película arranca con una audacia que recuerda a los primeros veinte minutos de Dunkirk o Oppenheimer. Nolan fragmenta la narrativa desde el primer fotograma, saltando entre el Odiseo que regresa a Ítaca, el que lucha contra el Cíclope y el que recuerda Troya con una mezcla de culpa y nostalgia. Esta decisión estructural no es un mero alarde formal: funciona como metáfora de la propia condición de Odiseo, un hombre cuya identidad se ha deshilachado tanto en la guerra que ya no sabe quién es cuando vuelve a casa. Matt Damon, con una interpretación contenida y física, transmite esa fatiga existencial con una eficacia que sorprende. No es el héroe triunfante de las epopeyas clásicas, sino un tipo roto que arrastra el peso de demasiados muertos a sus espaldas.

Visualmente, la película es un ejercicio de minimalismo épico que debe tanto a Dune como a 2001: Una odisea del espacio. Nolan y su director de fotografía Hoyte van Hoytema optan por una paleta de colores terrosos, casi monocromática, que evoca la aridez del Mediterráneo y la crudeza de un mundo sin comodidades. Los efectos especiales, lejos de ser exhibicionistas, se subordinan a la atmósfera: el encuentro con Circe es una de las secuencias más inquietantes que Nolan ha firmado jamás, con un giro hacia el terror corporal que nadie esperaba. La escena de los compañeros transformados en cerdos no es solo un espectáculo visual; es una reflexión incómoda sobre la pérdida de humanidad y la bestialidad que la guerra desata en los hombres.

El reparto es desigual, aunque con momentos de genuino brillo. Samantha Morton, en un papel secundario como Anticlea (la madre de Odiseo), se lleva la película en sus escasos minutos en pantalla con una interpretación desgarradora que debería garantizarle una nominación al Oscar. Anne Hathaway, como Atenea, aporta la gravedad mitológica que el personaje requiere. Por el contrario, Tom Holland (Telémaco) y Zendaya (en un papel deliberadamente etéreo, posiblemente una de las musas o una diosa menor) no terminan de encontrar su lugar en el engranaje narrativo. Holland, en particular, carece del peso dramático necesario para sostener escenas clave con Damon. Pero incluso estos tropiezos no empañan el logro global: Nolan ha conseguido que un relato de tres mil años se sienta urgente, casi como si lo estuviera contando por primera vez.

El final, sin embargo, es donde Nolan toma las licencias más controvertidas. El desenlace homérico, sombrío y misógino (la matanza de las sirvientas, la prueba del arco, la reunión tensa con Penélope), ha sido suavizado conscientemente. En entrevistas, el director ha admitido que el original era “demasiado sombrío y misógino” para el público contemporáneo, y optó por un cierre más equilibrado entre pesimismo y esperanza. Esta decisión divide: algunos verán una concesión innecesaria, otros un gesto de sensibilidad moderna. Personalmente, creo que funciona dentro del tono general de la película, que es menos una celebración del heroísmo que una meditación sobre el coste de la supervivencia y la inutilidad de la guerra. La Odisea no es perfecta, pero es una de esas películas raras que te dejan pensando días después, preguntándote si el verdadero viaje no era el de Odiseo, sino el tuyo propio al sentarte en esa butaca.